Winterrose
Der Frost hat alle Farben
längst verblassen lassen.
Sie aber
packt verschwenderisch ihr Purpur aus,
öffnet bei Schneegestöber noch ihr Knospenhaus.
Und blüht.
Die Kälte ist den Bäumen bis ins Mark gekrochen. Sie aber lockt von innen zarte Kraft hervor, stimmt nicht mit ein in den Es-geht-zu-Ende-Chor. Und glüht.
Das Dunkel greift beharrlich nach den Tagesstunden. Sie aber wirft der Welt ihr helles Lachen zu, entzündet kleine Funken für ein Rendezvous. Und sprüht.
Susanne Brandt
